Sorrir,

Mentir,

o rosto esconde,

o que há de real no conde.

O choro percorre sua alma,

por não ter encontrado sua amada,

Ora põe-se a chorar,

Ora põe-se a dançar,

Pois é na dança que ele encontra esperança,

Mas é no fim da valsa é que seus pés se embaralham.
Pois não a mão que o conforte.
Ou pés que o acompanhe.

A ausência é a sua dor.
E não há melodia que o acolha.

Tudo doí nele.

A coroa pesa sobre a cabeça.
O sonhos morrem na mesa.

Mas seus pés cansados continuam a rodopiar pelo vasto chão.
Insistência? ou Ilusão?