Saudades.

Sinto saudades. 

Das palavras, rimas, textos e rascunhos mal feitos. 

Das varias sensações que sentia quando tocava um lápis e pensava em desaguar-me.

Sinto saudades de transferir tudo aquilo que toma-me sono, para uma folha de papel.

Sinto, e sinto tanto, que as vezes a angustia toma forma de inspiração e me leva a criar tantas outras historias que me assombram.

Sinto, e sinto tanto que de repente penso em tudo que já escrevi, e vejo que tudo aquilo era mais do simples impressionalismo. Era pura liberdade. Liberdade do tipo, que envolvia-me de tal jeito, que não importa o clima, estava sempre comigo.

Sinto, e sinto tanto, que de vez em quando ainda tento escrever novamente, mas nada é como antes.  Se ontem era descobridor, agora sou desbravador. O mero sentimentalismo parece ter se diluído com o passar dos anos. 

E ainda que eu repita, minhas falhas tentativas em retomar o dom. Sinto que algo mudou dentro de mim, não sei o que ao certo, mas sei que mudou de tal forma, que talvez seja necessário encontrar outros caminhos para rabiscar-me. 

Talvez a poesia já não me pertença mais.

Talvez o sentimentalismo tenha se esgotado.

Talvez o neologismo não combine mais comigo.

Talvez...

Talvez, eu precise parar de pensar.

E logo começar a escrever.